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Literatura española

El valenciano apreciaba los olores de las colonias, los deso­dorantes o las lociones para después del afeitado que desprendían sus amantes ocasionales. Pero cuando descubrió la fragancia natural de unas flores que presidían la casa de un burgués catalán que compartía con su compañero, supo que quería formar parte de esa vida. Y la pareja se convirtió en un trío bien avenido, formado por hombres de entre 50 y 60 años, cumpliéndose el deseo del protagonista de la novela Canción para hombres grandes, de Rafa Cervera, editada por Jekyll & Jill.

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Es un hecho: dos siglos después de su invención, aún hay quien piensa, sobre todo en el medio literario, que el relato policial es un género menor. Como contra la mayoría de los prejuicios, contra este, me temo, es inútil combatir. Lo único que puede hacerse es constatar que refleja una visión muy estrecha de la literatura. Porque en literatura no existen géneros mayores o menores; sólo existen formas mayores o menores —mejores o peores— de usar los géneros. Hasta hace poco más de un siglo, la novela era considerada, por comparación con la poesía o el teatro, un género menor, un pasatiempo indigno de gente seria, apto apenas para distraer los ocios de señoras frívolas; sólo ahora la gente seria admite que entre aquellas frivolidades presuntas se cuentan algunos de los libros más extraordinarios jamás escritos. La tragedia, el género mayor para la Antigüedad, registra, al lado de obras maestras sin discusión, toneladas de basura; algo semejante ocurre con el modernísimo género policial: ha producido montañas de nadería (o de entretenimiento literariamente nulo), pero apenas existe un gran narrador moderno que no haya usado a su modo sus ingredientes. En definitiva, sólo hay dos tipos de literatura: la buena y la mala; todo lo demás es palabrería. También: no hay que fiarse de la gente seria.

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